No era un cuento generacional, aunque pretendía serlo sin reparo. La viuda caminaba cerca de las calles en donde noches anteriores se había encontrado con su amante de años pasados. Fumaba el último cigarro que le iba quedando, y sin darse cuenta el humo formaba extrañas figuras. Cuando llegó a la intersección de las calles emblemáticas, la traición se convertía en nostalgia y los recuerdos en nicotina fulminante.
La misma banca con algunos años de madera desigual, seguía siendo el lugar del encuentro. Encuentro que no tenía otro fin que el de mantener viva la promesa del chantaje. Habían pesado algunos años y la enfermedad ya terminaba con el artista.
Siempre que se veían sonreían como si volvieran a ser los mismos de antes.
Por el contrario del sentir de sus vidas, se habían quedado parados en el mismo lugar durante muchos años, como Leonor y Armando. Aunque ellos claro, pertencen a otra historia.
Y si bien el cuento generacional sin reparo seguía siendo inexistente, se multiplicaba segundo a segundo de suspiros y lamentos. La marcha y la canción de fondo cambiaban con respecto al pluviometro de la última temporada invernal, y los temas de conversación fluctuaban entre el delirio y la desplicencia. La viuda cantaba un inglés perfecto y su ex- amante sin saber que lo era, escuchaba armonioso aquellos temas que más tarde lo llevarían a una muerte inminente.
Cuando el artista murio por segunda vez, la viuda asistio a su funeral. Y tal como en el primero, le llevó flores artificiales saludando a sus viudas y a sus hijos con todo el descaro posible.
Se acercó para mirarlo en el ataúd y el artista la miró por última vez. Aunque nadie notó que de pronto el ataúd se abrio y el muerto salio a comprar cigarros, sin antes dejar una nota que decía: "A mi tercera muerte vuelvo, no olviden pagar las cuentas".

Labels: Ricardo Arjona